Fragmentos de mim, só

Nas noites de trovão e de corvos mensageiros
torno-me minha pior e melhor compania.
Insiro-me dentro de mim
E torno-me o elo de ligação com o interior secreto
da minha mente mais perversa.

Dentro do meu corpo,
giro no globo ocular e revejo o passado
Passo novamente pelo que não passei,
dramatizo as falas que regurgito pela boca dentada,
seca de sede que mato com a saliva alheia.

Tensiono-me então e mergulho em direção
aos meus desejos profundos,
em menção às minhas fantasias
sórdidas que me assolam em pecados indizíveis,
nos toques noturnos de noites que não acabam.

Tento-me com provocações sublimes e castas
de amores que me perturbam,
afino-me, texturizo-me,
ganho novas formas dentro de mim mesma,
descubro-me apaixonada pela alma
que há na alma dentro de mim,
que há na Humanidade de não ser especial.

Deito-me e espalho-me e sou forte
como as àrvores altas,
então encolho-me e fecho-me
e sou pequena como os grãos de areia no Egito,
misturada ao eterno universo de sensações,
mais uma no meio da massa indizível
de sordidez absurdamente sublime.

Eu penso neles e sou segura
como a Rainha Leoa, mãe e caçadora,
docemente concentrada na sua presa,
no seu belo pedaço de objetivo deliciosamente amedrontado,
e então recolho-me e sou eu, só,
a caçadora de borboletas correndo desajeitada
no fundo do quintal pequeno.

Me analizo, nunca me decido.
Me descrevo, nunca me preciso.
Me escrevo, nunca me defino.
Me acovardo, nunca me revelo afinal.