Dos dedos no guache, da Alma de Lua

Então, ao molhar seu dedo indicador no guache púrpura e escrever infantilmente seu nome no grande papel branco aberto no chão, ela se recordou da primeira palavra que escrevera, há tantos e tantos anos atrás. "Lua", recordava-se bem. Desenhava-a e escrevia-a em milhares de tamanhos e cores diferentes, desrespeitando as linhas duras do caderno de caligrafia que ganhara da mãe.

Enquanto pegava a caneta com a mão direita e lhe fazia as curvas enluaradas, segui-a também com a boca, articulando cada volta que a lua lhe apontava. A ponta da língua contra os dentes, um gostoso bico de beijo e então um alívio nos músculos da boca, abrindo-a graciosamente num derradeiro fim de noite, e lá estava ela, com suas curvas doces e pálidas, dos seus cornos apontando sempre pra cima, e sempre pra ela. Gostava da palavra, gostava de como tudo aquilo lembrava-lhe uma amiga de infância, a doce lua desenhada em linhas de escrever.

Voltou a si, escrevendo o próprio nome, encantada ainda com a lembrança que se havia há tanto sido enterrada. E olhou-se a si mesmo, uma adolescente emendando seu nome à uma palavra tão simples, como se as duas fossem uma só. A semi-adulta, pra sempre uma semi-criança, mas, e de resto? Pra sempre também a Irmã Lua, sem sombra de dúvida. Um alter-ego tão semi-deusa, uma semi-louca, pra sempre apenas semi-realista.

Para que manter os pés no chão?

... Seu lugar foi sempre cruzando as linhas que prenderiam o desenho, ultrapassando-as por uma pincelada despreocupada de guache da cor-dos-sonhos.

"O padrão que define,

é o mesmo que aprisiona"